Б.Ахмадулина.Ночное.

Ночные измышленья, кто вы, что вы? 
Мне жалко вашей робкой наготы. 
Жаль, что нельзя, нет сил
надвинуть шторы 
на дождь в окне, на мокрые цветы.
Все отгоняю крылья херувима 
от маленького ада ночника. 
Черемуха — слепая балерина — 
последний акт печально начала.
В чем наша связь, писания ночные? 
Вы — белой ночи собственная речь. 
Она пройдет — и вот уже ничьи вы. 
О ней на память надо ль вас беречь?
И белый день туманен, белонощен. 
Вниз поглядеть с обрыва — все равно 
что выхватить кинжал из мягких ножен: 
так вод холодных остро серебро.
Дневная жизнь — уловка, ухищренье 
приблизить ночь. Опаска все сильней: 
а вдруг вчера в над-Ладожском ущелье 
дотла испепелился соловей?
Нет, Феникс мой целехонек и свищет: 
слог, слог — тире,
слог, слог — тире, тире. 
Пунктира ощупь темной цели ищет, 
и слаще слова стопор слов в строке.
Округла полночь. Всё свежо, всё внове. 
Я из чужбины общей ухожу 
и возвращаюсь в отчее, в ночное. 
В ночное — что? В ночное — что хочу.

Иосиф Бродский.Нет , мы не стали глуше или старше...

Нет, мы не стали глуше или старше

Нет, мы не стали глуше или старше,
мы говорим слова свои, как прежде,
и наши пиджаки темны всё так же,
и нас не любят женщины все те же.

И мы опять играем временами
в больших амфитеатрах одиночеств,
и те же фонари горят над нами,
как восклицательные знаки ночи.

Живем прошедшим, словно настоящим,
на будущее время не похожим,
опять не спим и забываем спящих,
и так же дело делаем все то же.

Храни, о юмор, юношей веселых
в сплошных круговоротах тьмы и света
великими для славы и позора
и добрыми — для суетности века.

1960 г.

Андрей Тарковский."Зеркало".Попытка рецензии.

Ночью смотрела...Вчера..Удивительный фильм.. Притча..Смотрится на одном дыхании..Даже новости в перерыве при выключенном звуке дали возможность осмысления..Вот вам несколько набросков этого переживания и перемысливания.

***

Зеркала таят в себе

чьи-то незаписанные мысли,

чьи-то неразгаданные взгляды, 

чьи-то опрокинутые лица..

В этом тайна зазеркалья...

***

небо отражаетс в лужах,

небо отражается в окнах,

в речках и водоёмах..

небо без длины и объёма, 

небо , которое нужно более, чем земля..

***

земля только для праха,

земля только для краха

надежд или ожиданий..

а небо для всех мечтаний,

 а небо для радости духа

и лёгой души, легче пуха...

и потому повсеместно

на небе так много места

и ничему не тесно...

***

Человек болеет, когда у него болит совесть, ибо она самый чувствительный орган души..И даже в наших детях болит наша совесть..

04.04.12.1:30 a.m

Арсений Тарковский."Жизнь меня к похоронам..."

* * *

Жизнь меня к похоронам
Приучила понемногу.
Соблюдаем, слава богу.
Очередность по годам.

Но ровесница моя,
Спутница моя былая,
Отошла, не соблюдая
Зыбких правил бытия.

Несколько никчемных роз
Я принес на отпеванье,
Ложное воспоминанье
Вместе с розами принес.

Будто мы невесть куда
Едем с нею на трамвае,
И нисходит дождевая
Радуга на провода.

И при желтых фонарях
В семицветном оперенье
Слезы счастья на мгновенье
Загорятся на глазах,

И щека еще влажна,
И рука еще прохладна,
И она еще так жадно
В жизнь и счастье влюблена.

В морге млечный свет лежит
На серебряном глазете,
И, за эту смерть в ответе,
Совесть плачет и дрожит,

Тщетно силясь хоть чуть-чуть
Сдвинуть маску восковую
И огласку роковую
Жгучей, солью захлестнуть.

Арсений Тарковский. Стихотворения и поэмы.
Поэзия XX века.
Москва: Профиздат, 1998.

Крокусы - это взрыв весны !

Весенний прорыв на волю

таких неземных цветов..!

Закончилась зимняя доля

и праздник для глаз всем готов !

В.Высоцкий.Памятник.

Я при жизни был рослым и стройным, Не боялся ни слова, ни пули И в обычные рамки не лез. Но с тех пор, как считаюсь покойным,- Охромили меня и согнули, К пьедесталу прибив: "Ахиллес". Не стряхнуть мне гранитного мяса И не вытащить из постамента Ахиллесову эту пяту. И железные ребра каркаса Мертво схвачены слоем цемента - Только судороги по хребту. Я хвалится косою саженью: "Нате, смерьте!" Я не знал что подвергнусь суженью После смерти. Но в привычные рамки я всажен,- На спор вбили, А косую неровную сажень Распрямили. И с меня, когда взял я да умер, Живо маску посмертную сняли Расторопные члены семьи. И не знаю, кто их надоумил, Только с гипса вчистую стесали Азиатские скулы мои. Мне такое не мнилось, не снилось, И считал я, что мне не грозило Оказаться всех мертвых мертвей, Но поверхность на слепке лоснилась, И могильною скукой сквозило Из беззубой улыбки моей. Я при жизни не клал тем, кто хищный, В пасти палец. Подходить ко мне с меркой обычной - Опасались. Но по снятии мерки посмертной- Тут же, в ванной, Гробовщик подошел ко мне с меркой Деревянной. А потом, по прошествии года, Как венец моего исправленья, Крепко сбитый, литой монумент, При огромном скопленье народа Открывали под бодрое пенье, Под мое,- с намагниченных лент. Тишина надо мной раскололась, Из динамиков хлынули звуки, С крыш ударил направленный свет, Мой отчаяньем сорванный голос Современные средства науки Превратили в приятный фальцет. Я немел, в покрывало упрятан,- Все там будем! Я орал в то же время кастратом В уши людям! Саван сдернули - как я обужен!- Нате, смерьте! Неужели такой я вам нужен После смерти? Я решил: как во времени оном, Не пройтись ли по плитам, звеня? - И шарахнулись толпы в проулки, Когда вырвал я ногу со стоном И осыпались камни с меня. Накренился я - гол, безобразен,- Но и падая, вылез из кожи, Дотянулся железной клюкой, И когда уже грохнулся наземь, Из разодранных рупоров все же Прохрипел я: "Похоже - живой!" 1973

Н.Заболоцкий .Над морем.

Над морем Лишь запах чабреца, сухой и горьковатый, Повеял на меня - и этот сонный Крым, И этот кипарис, и этот дом, прижатый К поверхности горы, слились навеки с ним. Здесь море - дирижер, а резонатор - дали, Концерт высоких волн здесь ясен наперед. Здесь звук, задев скалу, скользит по вертикали, И эхо средь камней танцует и поет. Акустика вверху настроила ловушек, Приблизила к ушам далекий ропот струй. И стал здесь грохот бурь подобен грому пушек, И, как цветок, расцвел девичий поцелуй. Скопление синиц здесь свищет на рассвете, Тяжелый виноград прозрачен здесь и ал. Здесь время не спешит, здесь собирают дети Чабрец, траву степей, у неподвижных скал. 1956

Дань Женщине.

Дань Женщине.

Наверно это невозможно - 

дань Женщине хоть чем-то оплатить.

Лишь сердцем переполненным не ложью,

а  истиной любовью, что простит

ей всё - и слабости и силу.

8.03.12.

Иллюстрация Светланы  Валуевой.

О ЛЮБВИ.

Если я владею языками людей и даже ангелов, но любви у меня нет - я только меди звон и литавр грохот.

Если у меня есть дар пророчества, или мне доступны всякие тайны и всякое знание, или у меня такая вера, что я могу горы передвигать, а любви нет, - я ничто.


 И если я раздам бедным все, чем владею, и даже тело свое отдам на сожжение, а любви у меня нет - ничто мне не поможет.


 Любовь терпелива, любовь добра, не завистлива, не хвастлива, любовь не превозносится, не бесчинствует, любовь не себялюбива, не обидчива, не держит зла.


 Любовь не радуется злу, она радуется правде.


 Она все извиняет, всему верит, на все надеется, все переносит.

Апостол Павел.Первое Послание к Коринфенам.

Иосиф Бродский.Дерево.

сайт И.Бродского

Дерево

Бессмысленное, злобное, зимой
     безлиственное, стадии угля
     достигнувшее колером, самой
     природой предназначенное для
     отчаянья, -- которого объем
     никак не калькулируется, -- но
     в слепом повиновении своем
     уже переборщившее, оно,
     ушедшее корнями в перегной
     из собственных же листьев и во тьму --
     вершиною, стоит передо мной,
     как символ всепогодности, к чему
     никто не призывал нас, несмотря
     на то, что всем нам свойственна пора,
     когда различья делаются зря
     для солнца, для звезды, для топора.

             1970

НОВОГОДНЯЯ НОЧЬ. Борис Рыжий.

Новый год. На небе звёзды,
как хрусталь. Чисты, морозны.
Снег душист, как мандарин
золотой. А тот — с луною
схож. Пойдёшь гулять со мною?
Если нет, то я один.
Разве могут нас морозы
напугать? Глотают слёзы
вдоль дороги фонари,
словно дети, с жизнью в ссоре.
Ах, не видишь? Что за горе —
ты прищурившись смотри.

Только ночью Новогодней,
друг мой, дышится свободней,
ты согласна? Просто так
мы пойдём вдоль улиц снежных,
бесконечно длинных, нежных.
И придём в старинный парк.

Там как в сказке: водят звери
хоровод — по крайней мере
мне так кажется — вокруг
ёлки. Белочки-игрушки
на ветвях. Пойдём, подружка.
Улыбнись, мой милый друг.

31 декабря...прошлого года...

Туман...
И не поймёшь
то ли утро, то ли сумерки...
А обещали снег или дождь,
но они , видно, внезапно умерли..

А туман, как  живой ,
и по суше и по небу стелется..
 Он как бы в доску свой
и со своими по-братски пеленою делится..

Вот вам , бабуля, и Юрьев день!
Обещанного , как говорится , 3 года ждут.
И последний день года  не имел  тень -
как будь-то  новогодняя ночь со светом вместе идут..

31.12.11

СЧАСТЬЕ. Виктор Харлов.

Я ВСЕм  ЖЕЛАю  СЧАСТЬя в НОВОМ ГОДУ.....!!!!!

Осип Mандельштам .Возьми на радость из моих ладоней...

[Обращено к О. Арбениной]
Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.

Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина - дремучий лес Тайгета,
Их пища - время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.

Осип Мандельштам. Избранное.
Всемирная библиотека поэзии.
Ростов-на-Дону, "Феникс", 1996.

П.А.Вяземский . Осень .

ОСЕНЬ

Кокетничает осень с нами:
Красавица на западе своем
Последней ласкою, последними дарами
Приманивает нас нежнее с каждым днем.

И вот я, волокита старый,
Люблю ухаживать за ней
И жадно допивать, за каплей каплю, чары
Прельстительной волшебницы моей.

Всё в ней мне нравится: и пестрота наряда,
И бархат, и парча, и золота струя,
И яхонт, и янтарь, и гроздья винограда,
Которыми она обвешала себя.

И тем дороже мне, чем ближе их утрата,
Еще душистее цветы ее венка,
И в светлом зареве прекрасного заката
Сил угасающих и нега и тоска.

Октябрь 1874,
Гомбург

Mirror Lake...New Hampshire...Удачная поездка.

В этот раз нам всё-таки повезло...

Озеро было покрыто рябью, и казалось что гладким его поверхность  не будет . Но ветер стих неожиданно и перед нашими глазами  предстала картина маслом - и облака  c  синим небом и деревья с разноцветной листвой отражались зеркально...

Название своё озеро оправдало...Mirror Lake.......

Nutfield Genealogy: Beauport Mansion, Gloucester, Massachusetts

Nutfield Genealogy: Beauport Mansion, Gloucester, Massachusetts: Henry Davis Sleeper and architect Halfdan M. Hanson built Beauport mansion in on beautiful Eastern Point in Gloucester beginning in 1907. ...

Поэт Поэта понимает...Бродский о Трансрёмере.

"…И рука, приделанная к фортепиано,

постепенно отделывается от тела,

точно под занавес овладела

состоянием более крупным или

безразличным, чем то, что в мозгу скопили

клетки; и пальцы, точно они боятся

растерять приснившееся богатство,

лихорадочно мечутся по пещере,

сокровищами затыкая щели."

А вот фрагмент из  прекрасного стихотворенияи, которое Иосиф Бродский посвятил Томасу Транстремеру в 1993 году:

«Вот я и снова под этим бесцветным небом,

заваленным перистым, рыхлым, единым хлебом

души. Немного накрапывает. Мышь-полевка

приветствует меня свистом. Прошло полвека.

…В здешнем бесстрастном, ровном, потустороннем свете

разница между рыбой, идущей в сети,

и мокнущей под дождем статуей алконавта

заметна только привыкшим к идее деленья на два.

И более двоеточье, чем частное от деленья

голоса на бессрочье, исчадье оледененья,

я припадаю к родной, ржавой, гранитной массе

серой каплей зрачка, вернувшейся восвояси.»

Гоголь.Тумас Трансрёмер.

Поэт и в Швеции поэт....
Он Нобелевку заслужил
не тем что славил белый свет ,
а что по слову жил...             (7.10.11.....Галатэя)

Tomas Tranströmer
ГОГОЛЬ

Шуба холодная, негустая, как голодная волчья стая.
В лице – белизна. Листая
свои страницы, он слышит из чащ протяжный
вой ошибок, фантомный смешок потери.
И сердце лопается, как бумажный
обруч, когда в него прыгают эти звери.

Закат по стране продвигается, как лиса,
задевая хвостом траву и не бередя лица.
Небо гремит копытами, тень от брички
бросая на желтые окна (возьмем в кавычки)
имения моего отца.

СПб упирается в меридиан
(ты видел башню недоупавшую?) вымиранья,
и во льду кварталов последний из горожан
фланирует, как пиранья.

А он изнурен постом и стадным смехом. Но смех
расплылся над кромкой лесной. Трухлявы
столпы человечества. Как лоснится
Млечный Путь душ, как белый сверкает мех!
Так взойди в свою огненную колесницу
и вон из этой державы!

Перевод Ильи Кутика

Сергей Шестаков." Запах хвои ,камфары и воска...."

Запах хвои, камфары и воска,
Нежный голос, реющий вдали.
И уже готова черная повозка,
И прощаться повели.

Вьюги вой, холодный оклик серафима,
Гул и гомон у ворот.
Ничего, что смерть неотвратима, —
И она пройдет.

Не ищи последнего предела,
Не ропщи, не вхожа мысль твоя
В то, иное, вне души и тела,
Жизни и небытия,

Вне постылой доли двуединой,
Вне всего, чем дышат дух и плоть,
Что томит — и слишком пахнет глиной,
Что хотел перебороть.

Только голос чей-то неизбывный
Все кружит во мгле,
Все поет, поет об этой дивной
Мачехе-земле.